5. Platón en Moscú (7 pgs.) – Champions Renaissance

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ACTO II - CAPÍTULO 5

PLATÓN EN MOSCÚ

Rusia no escatimó gastos para la inauguración del Mundial en el Estadio Olímpico de Moscú.

La selección francesa estaba en el campo junto a otras naciones y los favoritos de siempre. Los periodistas compararon el espectáculo con la última inauguración de un Mundial en Brasil. Bailarines interpretaron rutinas tradicionales de todos los rincones de Rusia.

La búsqueda del señor Walker continuaba, pero aquella historia ya había desaparecido de los titulares. El presidente ruso encabezó tanto la ceremonia como el partido inaugural. Victoria, con el brazo aún enyesado, vio el evento sin noticias de Francisca desde hacía dos semanas.

El estadio estaba lleno, y los aficionados rusos no dejaron de cantar. Rusia ganó por un gol a cero, en un partido flojo.

En los días siguientes, los encuentros se disputaron en Moscú, San Petersburgo, Kaliningrado, Sochi, Volgogrado, Samara, Kazán y Saransk.

Tras varias rondas, los semifinalistas fueron Rusia, Argentina, Francia e Inglaterra.

Victoria se alegró cuando Inglaterra venció a Alemania y llegó a semifinales, pero esa alegría duró solo unos días. Inglaterra perdió contra Rusia, el primer equipo en clasificarse para la final. Francia se unió tras vencer a Argentina por dos a uno.

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Para Alexandre, aquella victoria trajo sentimientos encontrados.

Desde el secuestro en Venecia se había reencontrado con Boris, pero la esperanza de hallar el pendrive se desvanecía. Quería que llegara ese día para que Francia ganara el campeonato, pero una parte de él deseaba que nunca llegara.

Ese día, para bien o para mal, llegó. Domingo, 15 de julio. Francia y Rusia entraron al campo y cantaron sus himnos nacionales en el Estadio Olímpico de Moscú.

A las seis de la tarde, Rusia inició el partido. La primera parte fue tensa y llena de errores. No parecía una final de Mundial, y terminó sin goles. Los periodistas se quejaban de que el torneo tenía muy pocos goles.

—¡Concéntrense más, chicos! ¡Vamos a ganarles a estos rusos, nunca han ganado una copa! —gritó el entrenador. Alexandre apenas lo escuchó. Solo oía el tic-tac de las bombas que debían explotar al final del partido.

Cuando el juego se reanudó, buscó a Victoria, pero estaba demasiado lejos. A los quince minutos de la segunda parte, Francia marcó. El estadio estalló. Treinta minutos después, Rusia empató con un penalti de su estrella, Anatole Berninski.

A falta de tres minutos, Rusia obtuvo un tiro libre. El balón quedó a treinta metros del arco francés, la defensa formando un muro impenetrable. Anatole lanzó. El balón se curvó hacia la esquina, pero encontró las puntas de los dedos del portero francés, golpeó el travesaño y rebotó. Un defensa lo despejó alto hacia el mediocampo.

Alexandre vio caer el balón hacia Dubois, que lo controló con el pecho. Tras una rápida pared con Buhle, esquivaron a dos defensas. Dubois alzó la vista, vio a Alexandre corriendo y envió un pase filtrado, la jugada que habían ensayado hasta el cansancio. No había fuera de juego. El portero salió, lanzándose a los pies de Alexandre, seguro de que tocaría el balón. Pero Alexandre lo dejó pasar, igual que Pelé había hecho en México cuando Brasil venció a Italia. Saltó sobre el portero, alcanzó el balón y lo empujó dentro.

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—¡Gol! ¡Gol! ¡Gol! ¡De Francia! ¡Gol de Francia! ¡Francia está a punto de ser campeón del mundo! ¡Duval marca con inteligencia y precisión! ¡Solo quedan dos minutos! ¡El árbitro añade tres más! ¡Estos son los minutos más emocionantes del Mundial! —gritó el principal narrador deportivo de Rusia, eco de transmisiones en todo el mundo.

Rusia atacó desesperadamente. Dubois interceptó un pase y vio a Alexandre correr de nuevo. Envió otro balón largo. Al ver dudar al portero, Alexandre disparó un tiro potente hacia la esquina derecha del pórtico. La red vibró.

—¡Gol! ¡Gol! ¡Gol… de Francia! ¡Gol de Francia! —clamaron los comentaristas mientras los periodistas franceses se abrazaban en la tribuna de prensa. El equipo persiguió a Alexandre en celebración. Él miró de reojo el reloj gigante, buscó a Victoria, pero no logró encontrarla.

A las 19:55, sonó el pito final. Si Boris tenía razón, las bombas detonarían en cinco minutos.

Francia había ganado el Mundial en Rusia. Los aficionados franceses gritaban de alegría en todas partes.

Victoria corrió al campo y lo abrazó. Él vivió esos segundos, dividido entre el miedo, el alivio y el amor.

—Te amo, Victoria —dijo, sujetándola con fuerza hasta que los compañeros lo alzaron sobre sus hombros.

—¡Campeón! ¡Campeón! ¡Viva el filósofo! —gritaban, llevándolo en triunfo. Él reía, pero la tristeza persistía.

Tras la ceremonia, miró de nuevo el reloj. Eran las 20:18. Sosteniendo el trofeo con la mano derecha, inició su vuelta olímpica. A las 20:25, el alivio empezó a reemplazar al temor. Quizá Boris se había equivocado, o había encontrado el pendrive. Entonces una explosión sacudió el aire.

Fuegos artificiales iluminaron el cielo en colores brillantes. Sonrió, pensando que el miedo había terminado. Buscó a Victoria y entregó el trofeo a un compañero. Bajo los fuegos artificiales, se abrazaron. Por un momento, sintieron una felicidad pura, hasta que la tierra volvió a temblar.

El cielo se volvió blanco. Una luz cegadora se extendió como un sol en explosión. A su derecha, se elevó una enorme nube en forma de hongo. Luego otra. Y otra.

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Explosiones estallaron a kilómetros de distancia, ondas expansivas avanzando hacia ellos. Vieron al menos veinte misiles intercontinentales lanzarse desde territorio ruso. No vieron los otros disparados desde submarinos y silos.

Las ondas ya estaban cerca. Sabían que les quedaban segundos.
—Te amo —dijo ella, las últimas palabras que él escuchó antes de que todo desapareciera.

Desde arriba, vio cómo su propio cuerpo se vaporizaba. Un instante después, comprendió que otro cuerpo, semitransparente, flotaba observando el infierno. Era su alma. Su yo verdadero. A su alrededor, otras almas ascendían lentamente como copos de nieve que subían, atraídas hacia un túnel oscuro.

Dentro había calor, silencio y calma. Al final del túnel, se encontró solo en el jardín de una casa. Su reflejo apareció tenuemente en una ventana. Dentro, un hombre alto — Ricardo — y su hijo adolescente conversaban. Alexandre podía verlos y oírlos, pero ellos no podían percibirlo.

Intentó tocarlos; su mano pasó a través. Estaba en otra dimensión. El miedo regresó. Quizá Platón tenía razón. Quizá existía un mundo sobrenatural.

Si Dios existía, ¿lo castigaría por ser ateo o lo perdonaría mediante el amor divino?

Alexandre, en su cuerpo fantasma, se acercó para escuchar.

—Papá, no me gustó cómo termina tu libro. ¿Por qué tuvo que ser tan trágico? No me gustó que Alexandre tuviera que morir.

—Eso lo vuelve inmortal. Defendió sus ideas hasta el final, aunque no pudiera publicar el libro.

—Con ese final, parece que ganan los malos. Yo quería que ganaran los buenos.

—La trama no es lo que importa. Lo importante es que arriesgó su vida por el libro que impulsa al hombre a convertirse en el campeón de sí mismo. Arriesgó todo por esos valores. Y recuerda que, en el mundo real, el Armagedón puede ocurrir en cualquier momento. El final trágico es una advertencia para evitarlo.

—Tienes razón. Gracias por escribirlo, papá. Es el mejor regalo de cumpleaños que podría recibir a los quince. Me inspira a construir un futuro mejor, para mí y para el mundo. Las claves que Alexandre puso en su libro me ayudarán a convertirme en el campeón de mí mismo.

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—Esa es la idea, ahorrarte décadas de errores e infelicidad. Escribí este libro para ti, pero también para mí. Ojalá hubiera podido leerlo cuando tenía tu edad. Espero que tus amigos también lo lean. Les ayudará a convertirse en su mejor versión.

—¡Manuel! ¡Nico! ¡Vengan a almorzar! ¡Ya está listo! —llamó la esposa de Manuel.

—¿Has seguido a Aristóteles desde tus tiempos de ingeniería? —preguntó Nico.

—La verdad es que no sigo a nadie. No soy un seguidor, soy un pensador. Descubrí a Aristóteles después, pero siempre he tenido los pies en la tierra, como él.

—Ojalá Alexandre no hubiera muerto.

—No murió. Su espíritu siempre vivirá.

¡No he muerto! ¡Estoy vivo! ¡Aristóteles estaba equivocado! ¡Platón tenía razón! ¡El mundo sobrenatural existe! ¡La vida después de la muerte existe! ¡Estoy vivo! gritó Alexandre, desesperado por advertirlos, pero ellos no lo oyeron. Intentó tocarlos, pero su mano volvió a atravesarlos.

—¿Quieres decir que su chispa divina se reencarnará? —preguntó Nico.

—No. Como no hay pruebas concluyentes, mi conocimiento parte de la premisa de que Dios no existe. No puedo concluir que exista alguna chispa divina ni que se reencarne. Alexandre es un héroe que vivirá en la memoria de los vivos, como Aquiles. Son inmortales porque viven en el recuerdo, generación tras generación.

¡No! ¡Te equivocas! ¡Estoy vivo en otro tipo de cuerpo! ¡Soy espíritu! ¡Dios debe existir! ¡No lo he visto, pero debe existir! clamó Alexandre, invisible.

—Las religiones vienen de culturas primitivas que creían en la reencarnación. Pensaban que los muertos seguían viviendo en otros cuerpos. Nada de eso se ha probado jamás. Lo que cuenta es Darwin y la ciencia —dijo Manuel.

¡No! ¡No! ¡No! ¡Me equivoqué! ¡Lo siento! ¡Puedo ver mi cuerpo de luz! ¡Soy una chispa divina! ¡Dios existe! ¡Platón tenía razón! ¡Aristóteles estaba equivocado! gritó Alexandre, intentando tocarlos otra vez, sin lograrlo.

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—¡Manuel! ¡Nico! ¡Vengan a comer! ¡La comida se enfría! —volvió a llamar la madre.

Padre e hijo se levantaron y pasaron frente a la ventana, sus reflejos alargándose en el vidrio.

—¡Qué gran idea escribir el libro, papá! —dijo Nico.

—No fue idea mía. Fue de Diego —respondió Manuel.

—¿Idea de Diego?

—Sí. Él quería que las verdades se contaran de forma simple, mediante metáforas del fútbol, para ayudar a los chicos de barrios pobres a ser mejores personas. Eso me inspiró. Lo escribimos juntos para tu cumpleaños.

—¿Lo vas a publicar?

—Sí —dijo Manuel, notando un reflejo extraño en la ventana—. ¿Ves lo que yo veo?

—¿Qué cosa?

—Debe ser el vino. Pero lo ves, ¿verdad?

—Sí.

—Veo a Alexandre, tal como lo imaginé en el libro.
Alexandre se paralizó. ¿Podían verlo ahora? Siguió escuchando.

—¿Cómo puede estar pasando esto, papá? —preguntó Nico.

—No lo sé, hijo. Nunca he visto algo así.

—Parece que hay un fantasma dentro del vidrio —dijo Nico, acercándose.

De pronto, la ventana se convirtió en agua. Padre e hijo la atravesaron hacia otra dimensión.

Se encontraron en un bosque denso. Los árboles eran tan altos que solo se veían sus troncos gruesos. La luz no venía de arriba sino del suelo, plano, liso, blanco y luminoso. No había sombras.

Vieron el espíritu de Alexandre, un fantasma de luz que huía entre los árboles, y lo persiguieron hasta el más grande.

El tronco del árbol era tan ancho como una Torre Gemela. En su centro había un enchufe de corriente del tamaño de un autobús. En la parte superior, una inscripción decía: Casa Milà. El enchufe se abrió y un pendrive del tamaño de un camión salió deslizándose, estrellándose contra el suelo resplandeciente.

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Su tapa se abrió, liberando hormigas rojas que dejaban huellas ensangrentadas sobre la superficie blanca. Pero no eran hormigas, eran números con patas, que caminaban en fila india y trepaban el árbol hasta desaparecer en sus ramas.

Al mirar hacia arriba, una de las copas se movió. Entró luz solar, cegándolos. Todo se volvió blanco. Flotaban en una niebla luminosa, ingrávidos, sin suelo, sin dirección, sin sonido. Solo sus cuerpos eran visibles. No había arriba ni abajo, ni adelante ni atrás, ni pensamiento ni habla, solo miedo.

Entonces apareció una fila de números rojos, cada uno con mandíbulas llenas de dientes como las de un tiburón. Los números se lanzaron hacia ellos. Intentaron correr, pero no podían moverse. Los números devoraron sus pies, piernas, vientres, brazos y cabezas.
Dolor sin dolor. Pensamiento sin yo. ¿Quiénes eran? ¿Dónde estaban?

Sin respuestas. Solo terror.

Alexandre vio un espejo redondo. En él, su reflejo tenía el rostro de Ronald, ennegrecido, los huesos expuestos, los párpados carbonizados, una mueca de dientes blancos. De pronto, el cráneo abrió unos ojos verdes — los de Ronald — y estalló en una risa demoníaca.
Un escalofrío atravesó el alma de Alexandre. Lo sabía ahora: Dios lo había enviado al infierno por ser ateo, y el Diablo era Ronald.

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